Colegio de Ciencias y Humanidades Plantel Azcapotzalco
Grupo 216
jueves, 19 de abril de 2012
miércoles, 18 de abril de 2012
martes, 17 de abril de 2012
ensayo
http://es.scribd.com/doc/89879108/Grupo216-Equipo4-El-fin-de-la-Guerra-Fria-y-los-conflictos-politicos-militares
link para ver el ensayo :D
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lunes, 16 de abril de 2012
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Lo Grandioso de la Historia: Lo Grandioso de la Historia: Poema ''Guerra fria''...
AQUI EN ESTE LINK PUEDEN OBSERVAR LA PRESENTACION SOBRE EL TEMA Y LA PUEDEN DESCARGAR GRATUITAMENTE. ¡GRACIAS!
http://www.slideshare.net/LiimoNadhoCriistiian/final-de-la-guerra-fria-y-conflicos-de-baja-intencidad
http://www.slideshare.net/LiimoNadhoCriistiian/final-de-la-guerra-fria-y-conflicos-de-baja-intencidad
Poema de la Guerra
Poema de la guerra
Antonio Machado (1875-1939)
Otra vez en la noche...Es el martillo
de la fiebre en las sienes bien venidas
del niño. -Madre, ¿el pájaro amarillo!
¡las mariposas negras y moradas!
-Duerme, hijo mío. - Y la manita oprime
la madre, junto al lecho-. ¡Oh flor de fuego!
¿Quién ha de helarte, flor de sangre, dime:
Hay en la pobre alcoba olor de espliego;
fuera, la oronda luna que blanquea
cúpula y torre a la ciudad sombría.
Invisible avión moscardonea.
-¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía?
El crital del balcón repiqurtea.
-¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!
Antonio Machado (1875-1939)
Otra vez en la noche...Es el martillo
de la fiebre en las sienes bien venidas
del niño. -Madre, ¿el pájaro amarillo!
¡las mariposas negras y moradas!
-Duerme, hijo mío. - Y la manita oprime
la madre, junto al lecho-. ¡Oh flor de fuego!
¿Quién ha de helarte, flor de sangre, dime:
Hay en la pobre alcoba olor de espliego;
fuera, la oronda luna que blanquea
cúpula y torre a la ciudad sombría.
Invisible avión moscardonea.
-¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía?
El crital del balcón repiqurtea.
-¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!
Guerra fria (poema)
Guerra Fría
La verdad es que me duele ya este juego.
Cada mirada evadida, cada platica postergada,
cada abrazo que muere antes de nacer.
La verdad es que el orgullo es un tormeto,
cuando se junta con el temor a una nueva herida.
Y la verdad es que estoy cansado de esta guerra fría
donde nunca hay ganadores.
No exciste valentía en lo que hacemos amor mío
Solo un minímo de sadico placer, que nos cuesta
todo un anochecer, sin habernos querido como debíamos.
Yo te guardo en mi corazón con el temor de lastimarte,
te juro que debajo de toda esta hiel yace un corazón que arde,
que te habla atraves de mi piel.
A qué le tiro corazón al no escucharte, ¿Acaso no te he sabido comprender?
tenme paciencia corazón que el buen querer es un arte,
que no es fácil de aprender.
La verdad es que me duele ya este juego.
Cada mirada evadida, cada platica postergada,
cada abrazo que muere antes de nacer.
La verdad es que el orgullo es un tormeto,
cuando se junta con el temor a una nueva herida.
Y la verdad es que estoy cansado de esta guerra fría
donde nunca hay ganadores.
No exciste valentía en lo que hacemos amor mío
Solo un minímo de sadico placer, que nos cuesta
todo un anochecer, sin habernos querido como debíamos.
Yo te guardo en mi corazón con el temor de lastimarte,
te juro que debajo de toda esta hiel yace un corazón que arde,
que te habla atraves de mi piel.
A qué le tiro corazón al no escucharte, ¿Acaso no te he sabido comprender?
tenme paciencia corazón que el buen querer es un arte,
que no es fácil de aprender.
Luna de muerte
Me sigues, Luna, y me asustas,
Me sigue tu sombra de luz y me asustas.
Corro a un lado, corro al otro,
corro, corro y aun así me asustas.
¿Qué es lo que ves, Luna?
¿Qué es lo que ves desde arriba?
¿Es tan terrible lo que ves, Luna?
Es tan terrible, que tan sólo al ver tu reflejo,
de sentir tu horror y tu miedo,
sin poder ver con tus ojos,
corro y corro porque me asustas.
¿Qué es lo que ves, Luna?
¡Muerte! muerte es lo que veo,
soy la luna de la muerte,
la que alumbra al ausente,
la que da el reflejo a los puñales,
soy la luna de los muertos,
soy luna nublada, soy luna apagada.
Te asusta mi luz, mi luz de luna muerta,
mi luz, mi sombra,
brilla en mí el filo de la muerte,
baila en las nubes, con mi luz, el olor a miedo,
de miedo a la vida, de miedo a la muerte.
¿Qué es lo que ves, Luna?
Yo no veo, soy espejo,
eres tú el que mira, mira en mi reflejo
eres tú el que mira y siente,
el que siente en mi reflejo
el destello de la muerte,
el vacío de la bomba,
el llanto de los niños.
Eres tú el que mira y siente,
el que mira mi reflejo,
soy la Luna y soy la muerte,
soy la Luna de la muerte.
Carlos R. Álvarez Z.
Me sigues, Luna, y me asustas,
Me sigue tu sombra de luz y me asustas.
Corro a un lado, corro al otro,
corro, corro y aun así me asustas.
¿Qué es lo que ves, Luna?
¿Qué es lo que ves desde arriba?
¿Es tan terrible lo que ves, Luna?
Es tan terrible, que tan sólo al ver tu reflejo,
de sentir tu horror y tu miedo,
sin poder ver con tus ojos,
corro y corro porque me asustas.
¿Qué es lo que ves, Luna?
¡Muerte! muerte es lo que veo,
soy la luna de la muerte,
la que alumbra al ausente,
la que da el reflejo a los puñales,
soy la luna de los muertos,
soy luna nublada, soy luna apagada.
Te asusta mi luz, mi luz de luna muerta,
mi luz, mi sombra,
brilla en mí el filo de la muerte,
baila en las nubes, con mi luz, el olor a miedo,
de miedo a la vida, de miedo a la muerte.
¿Qué es lo que ves, Luna?
Yo no veo, soy espejo,
eres tú el que mira, mira en mi reflejo
eres tú el que mira y siente,
el que siente en mi reflejo
el destello de la muerte,
el vacío de la bomba,
el llanto de los niños.
Eres tú el que mira y siente,
el que mira mi reflejo,
soy la Luna y soy la muerte,
soy la Luna de la muerte.
Carlos R. Álvarez Z.
Poema ''Guerra fria''
GUERRA FRIA
Corazón ardiente, corazón
Corazón ardiente, corazón
tun tun, diapasón
corcovea, letárgico
se estremece,
stalla, se encañona
se disfraza.
resplandece
mis manos, criminales
mi tacto absurdo te busca
mi pensamiento romántico
y mis armas de lujuria
tun tun, guerra
uerra fría corazón
uerra fría corazón
rastrilla la emoción
pasquines en besos
abrazos absolutos
paz absurda, absolución
pido bandera blanca en rendición
desplazados, por campo minado
esta ciudad stalingrado
no hay aliados, no hay guettos
no hay ametrallados
solo campos de concentración
prisioneros de guerra
guerra
guerra fría
guerra sin victoria
guerra
y yó solo traigo armas de lujuria
y tu vienes de otra guerra
una guerra menos fría
una verdadera.
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